На главную MuzMix.com






Текущее время сайта:
Логин: 
Пароль:  
 не отображать мое присутствие
Thunderstruck
(AC-DC)
Бабье лето
(Золотое кольцо)
Не жалейте о прожитом
(Слуцкий Игорь)
Чарівна скрипка
(Малинин Александр)
У природы нет плохой погоды
(Служебный роман)
 Ринг


Песня месяца
Август 2018 года
MarinajazzГляжу в озера синие
(Хор Турецкого)

Баллов: 708



ART-Ланч matwei
Да святится имя твое
Просмотров962    Комментариев24
Как я уже обещал, я буду знакомить вас с Небесным Списком. 
Тема пропавших без вести в Афганистане, самая малоизвестная тема. 
На протяжении ряда лет я занимался ею, как журналист и писатель.
Именно в 30-ти километровой зоне отчуждения ЧАЭС, мне довелось познакомиться с офицером, 
прошедшим Афганскую войну, который поведал очень много из того, 
что потом легло в основу моих рассказов и повестей.
Одна из 312 судеб тех, кто по настоящее время числится в списках пропавших без вести.






Я в Пакистане, пятый год пошёл… 
От Родины вдали, без вас родные… 
Сгорели крылья, новых - не нашел, 
Чтобы упасть пером, в снега России. 

А.Анисёнков /Матвей БЕЛЫЙ/ 2009©



ДА СВЯТИТСЯ ИМЯ ТВОЕ

Да святится имя твое…
Да святится имя твое? Откуда это? Откуда? Какая-то молитва…Молитва? 
Он же не знает ни одной из них. Даже пары строк. Разве только вот это:
«Да святится имя твое…». 
Откуда? Откуда эти слова отпечатываются в его воспаленном мозгу черными буквами, как на чистом листе бумаги, выходящим из-под молоточков-буковок пишущей машинки.
«Да святится имя твое…». Так можно рехнуться. А может наоборот? А?
Он прислушался к той боли, что начала затухать в нем.
«Да святится имя твое». Помогло? Или только показалось? Господи! Да что же это такое?
Явь? Наваждение? Сон?
Он приоткрыл слипшиеся веки, и первое что увидел, свои загорелые босые, связанные у щиколоток ржавой колючей проволокой ноги. Прислушался. Боли уже не было. Лишь как-то мимолетно чиркнула, пролетела мысль-сравнение: «Колючая проволока - как терновник».
И опять юрким обжигающим сверлом ввинчивалась в его серое вещество эта фраза - «Да святится имя твое».
Шея устала. Он вздохнул, и медленно опустил голову на грудь, коснувшись щетиной подбородка пропахшей дымом, потом и кровью тельняшки.
Сколько он еще вот так выдержит? Поначалу ему показалось, что самое страшное, дикое – позади. Оказалось, что напрасно он так думал, напрасно тешил себя этой мыслью. Сама наивность. Самое страшное, дикое, вот оно, началось, продолжается уже…. 
Сколько? Два дня, два года, два века? Боль, та острая и обжигающая руки, и ноги боль ушла. Где-то в глубине осталась лишь боль души. Потому что тело его умерло давно…. Вот и опять он сбился со счета. Как давно? Час, три, десять часов назад. Кровь из ран уже не сочилась постоянно, как это было в самом начале, когда его только прибили к кресту. Лишь временами, когда до онемения затекали кисти рук, и он переставал их ощущать, словно их у него не было отродясь, он пытался робко пошевелить пальцами. Вместе с ощущением того, что руки все-таки есть: вот они, разнесены на всю длину горизонтальной перекладины, на его ладонях появлялось ощущение влаги – это была кровь. Свежая. Его кровь.
«Да святится имя твое».
Рубиновые тягучие капли медленно, как бы нехотя скользили по высушенному пергаменту кожи, и еще больше нагреваясь в мареве застывшего воздуха, шлепались вниз, в густую лунную пыль, поднимая легкие облачка.
Где-то это ему уже доводилось видеть. Где? Где? Ну, где же?
«Да святится имя твое. Да святится имя твое. Да святится имя твое…».
Ужасно хотелось пить. До умопомрачения.
Дождь. Конечно же, он видел это в дождь. Вернее перед самым началом дождя. Первые капли из настоявшейся черной тучи, грузно шмякались в пыль, припечатывались, распластавшись водяными монетками, подсыхали. Им вторили новые, свежие, более частые. И, наконец, все поле битвы оказывалось заполоненное неутомимыми каплями-воинами.
Как же он хотел сейчас того дождя.
Холодного, бьющего тугими хлесткими струями в лицо. Стекающего каплями, с мокрых волос. Струящегося по лбу прохладными дорожками. Пробегающего по губам, которые можно в отличие от этих, теперешних разбитых сомкнутых, открыть, подставив под живительную влагу язык.
Лучше об этом не думать. Тогда о чем? «Да святится имя твое».
Дышать стало легче. Это солнце резко свалилось за горную гряду, и на окружающие кишлак склоны нагрянула ночь. Нагрянула хищно и бесповоротно. 
«А-а-а-а-х». Наконец-то. Маленькая передышка. 
Нагретое, воспаленно-израненное тело, не остывало еще долго. 
Размеренная, не смотря на войну, жизнь в кишлаке постепенно затихала. Лишь где-то на дальней, противоположной окраине, надоедливо - сварливо давала о себе знать тявканьем собачонка. Вязкая чернота небрежно выплеснула в небо россыпь ярких, чужих звезд.
Ночью он набирался сил. И плакал. 
Он не мог позволить себе этого днем, когда кто-нибудь мог видеть его слезы. 
Он плакал не от жалости к себе.
За два года войны жалости не осталось. Ни к себе, ни к врагам. Порой он с содроганием представлял, как жить дальше-то? Ему было дико представить, что он теперь, после этой грязи, крови, ненависти, после всех смертей, захлестнувших его двухлетний отрезок жизни, может кого-то любить, жалеть. 
Сможет о ком-то заботиться, как заботились о нем, когда он был там, не на войне. 
Ночью он набирался сил. И плакал от бессилия.
От того, что судьба так повернулась к нему, и он вляпался под занавес своей службы во все это…
Понадеялся на себя. Только на себя. На миг, забыв, что один в поле не воин.
Да, что теперь об этом вспоминать. Все теперь в прошлом.
Мама, дом, пацаны, девчонка…. и он сам, уже в прошлом.
А может вот это временное пристанище, ЕГО крест, как мостик между той жизнью, вернее этой жизнью, и тем, с чем он пока еще не знаком?
Стало вновь горько. От бессилия и безысходности.
Ком, упругий и удушающий подкатил к горлу. Защипало глаза: он всхлипнул, шмыгнув разбитым, сломанным носом, всплакнул, сглатывая слезы.
«Да святится имя твое».
- К чертям! К чертям, к чертям, все это. Какое имя? Чье имя? Мое? 
Кто вспомнит о нем через год, два, десять. Разве только мама… Хорошо, что она не видит всего этого. Не видит, как ее сын медленно умирает, распятый на кресте, под чужим небом в каком-то десятке километров от своего полка, и в тысяче от родного дома. 
Как корчится на нем, на святом символе христиан, под улюлюканье беснующейся толпы иноверцев, жаждущей отмщения. 
Как сжимает прокусанные напрочь губы, скрежеща зубами от боли, когда очередной камень, брошенный метким бачой, попадает ему в разбитое до неузнаваемости лицо.
Что? Что он мог противопоставить всему этому в свое оправдание. 
Пожалуй, лишь одно: то, что он – солдат.
Что еще? Ну что? У него оставалась лишь его память, да имя. То, чего уже никому не дано было изменить, исправить, вычеркнуть.
Разве только что теперь вычеркнут его имя из этой жизни, внеся в список невозвратных потерь полка, здесь на земле, и впишут еще одну строчку в Небесный Список, там у Господа.
И когда он уже понял, что почти все заканчивается, и надежды не осталось никакой абсолютно, он все понял. Не на что уже надеяться ему. Не на что!
«Да святится имя твое».
Он вдруг увидел все происходящее как бы со стороны…
И этот свежевыструганный в полный человеческий рост, ладно сбитый деревянный крест. Его крест, пахнущий таким знакомым сосновым духом земли русской. И груду камней у подножия своего распятия. Камней окровавленных, попавших в него, отметившихся в нем, как в живой мишени. 
И себя он увидел…И подошел тогда он к себе.
И прикоснулся пальцами своими к  рассеченному и окровавленному лбу, с нависшим ежиком, поседевших волос, и, глядя в свои глаза, взметнувшиеся последней живой искрой надежды, прошептал самому себе:
«Да святится имя ТВОЕ!»



 HTML5     Flash

Ваша оценка:
  
  
Всего оценок:
+ 19    - 0
Сделать подарок Поделиться


Комментарии пользователей к ланчу:

malko40, 09.08.2015 г. 10:29
Это невозможно спокойно даже читать... У меня такое чувство, что я просто рядом витала и всё это "видела" глазами и душой героя повествования... Это настолько тяжело... Особенно для матери... Потому что невольно всё примеряется на себя... НЕ ДАЙ БОГ!!! А сколько таких жизней...
  

matwei, 09.08.2015 г. 10:38


Спасибо Елена...за отзыв.
А каково мне было всё это пропускать через себя...
чтобы всё воочию представить...и написать так, чтобы поверилось.
  

malko40, 09.08.2015 г. 10:48
Мало того, что поверилось, а, действительно, как и Вы - пропустила через себя... Больно..
  

matwei, 09.08.2015 г. 10:59
Благодарю..................
Спустя годы, после написанного...порой перечитываю..когда случайно набредаю где-то...
на некоторых вещах...как например "Мама"...ком в горле...потому что воспоминания все...о маме...детские...школьные. армейские...чернобыльские-это всё взято из личного....
Не я один так делаю...Каждый пишущий...многое берет из своей жизни...воспоминания..опыт...ощущения.
Я могу знать какие-то общедоступные моменты...детали...а эмоции, воспоминания, чувства своих персонажей)увы...только свои...и только свои.
  

malko40, 09.08.2015 г. 11:01
Но иногда "свои" очень даже переплетаются и невероятно схожи с "чужими"... Может просто встречаются настолько родственные души в эмоциональном плане)
  
Seven-sky, 09.08.2015 г. 11:25
Сильно написано!..

Я была там сейчас... Все это видела своими глазами...

Жарко... Страшно... Безысходно...

"Да святится имя твое"...
  

matwei, 09.08.2015 г. 11:31
Я тронут...Оксана ...спасибо тебе....Светлая память им...


  

LISTvA13, 09.08.2015 г. 23:20
  
AVanti_473, 09.08.2015 г. 11:40
Банально, но повторюсь: Хорошо, что есть Вы, и что Вы знакомите нас со своими строчками! Это всё не требует обсуждения или дискуссий. Это просто нужно читать, знать, и помнить! Тот самый случай, когда нужно просто уметь читать! Спасибо Вам!
  

matwei, 09.08.2015 г. 11:50
Спасибо, Александр..
Ну почему же...можно и что-то подсказать...
я ведь не семи пядей во лбу...и волен ошибаться..как и любой человек.
(это я о стилистике...правописании и пунктуации)
Что касается...фактуры..деталей.
Как вы полагаете, за три десятка лет в военной теме...я смогу допустить какие то неточности и оплошности)?..
Ведь читают не только те, кто об Афганской войне знал лишь из газет и программ ТВ, но и те, кто был там...
И для меня-высшая оценка, когда кто-то..пишет мне..и спрашивает..не могли мы встречаться там-то ..и там то в Афгане...
  

AVanti_473, 09.08.2015 г. 12:40

Цитата: "Ну почему же...можно и что-то подсказать..."

Считаю не в праве подсказывать, могу лишь поинтересоваться о следующем:

Цитата: "Кровь из ран уже не сочилась постоянно, как это было в самом начале, когда его только прибили к кресту. Лишь временами, когда до онемения затекали кисти рук, и он переставал их ощущать, словно их у него не было отродясь, он пытался робко пошевелить пальцами. Вместе с ощущением того, что руки все-таки есть: вот они, разнесены на всю длину горизонтальной перекладины, на его ладонях появлялось ощущение влаги – это была кровь. Свежая. Его кровь."

Насколько мне помнится, невозможно прибить кисти ладоней рук человека так, чтобы они долго удерживали вес тела в вертикальном положении. Особенно, если речь идёт о классическом представлении о распятии, где по одному здоровенному гвоздю на ладонь.

С дугой стороны, за кадром повествования, могли остаться, вначале, привязанные к перекладине руки. Либо сам крест мог просто лежать на земле горизонтально, или находится под сильным наклоном назад.

Да, мне ли судить об этом!? Я рассматриваю Ваши строчки оценивая их как творческие, а не въедаясь в буквы. Творчество в литературе, на мой скромный взгляд - умение, в первую очередь, передать состояние персонажей, атмосферу событий, и, чтобы читалось не просто для того, чтобы прочесть. Для меня, на сегодняшний день, хватает всего, в тех строчках, с которыми Вы нас успели познакомить!

  

matwei, 09.08.2015 г. 12:48
Всё верно, Александр..Сейчас..вижу-можно было бы и пояснить..
Но, тогда..это как разумеющееся казалось..распятие..крест-гвозди.
Безусловно...Он не провисел бы на тяжести свои рук...
Знаю, как это обычно происходит..приматывают к перекладинам..и руки..и ноги..и.....прибивают...
Конечно, о классическом(по Писанию...речь здесь не идет..
Хотя..если эту быль переводить в плоскость мистическую..то)гвозди и всё...
  

AVanti_473, 09.08.2015 г. 12:50

А я ни на чём и не настаиваю! Меня всё устроило и в первом прочтении, и именно в той плоскости, о которой Вы упомянули!

  

matwei, 09.08.2015 г. 12:59
Ну....Вы заставили меня задуматься..над тем..что как-то проходило...хотя)
где-то подспудно иной раз и ждешь вопроса, когда сам не совсем полностью расшифровываешь ту или иную деталь)
  

ARAKS, 10.08.2015 г. 21:30
Всё правильно, Александр! Помимо гвоздей, руки страховали верёвками,чтоб при всём желании казнимый не мог сорваться с креста, а ещё заботливые палачи, прибивали опору для ног, подставку, на которую , несчастный мог иногда опираться, чтобы снять с рук невыносимую боль, только это скорей продлевало, чем облегчало его страдания... Особо продвинутые, снимали на ночь перекладину креста с умирающим,давали ему ночную , "прохладную" передышку, чтобы опять поднять её утром, под палящее солнце и так продляли казнь на несколько суток...
Александр! Мне странно и страшно, что Вас, как поэта интересует "технология" этой казни и Вы нашли возможность обсуждать эти подробности здесь, после прочитанного.

Вам, Матвей спасибо большое за предоставленную мне возможность отринуть всё пустое, что роится нынче в моей голове и задуматься о вечном. И это не громкие слова, а правда.
  

matwei, 11.08.2015 г. 03:06
Владимир! Знаете..меня тема афганской войны...прежде всего заинтересовала, не как поэта, а в первую очередь, как журналиста. Потом уже появилась проза, вроде этой. А сначала много работы по поиску фактов, встречи, с теми кто был там...и т.д.Ну и ..еще. Как Вы полагаете, если человек задал вопрос, конкретный по тому. что мной написано-мне надо было проигнорировать...или красиво всё расписать. Война-жестокая штука, и без правды о ней, не будет и понимания всего. Спасибо Вам, за Ваше мнение и участие.
  

IADI, 11.08.2015 г. 14:12
А еще крест до места казни осужденный должен был нести сам...
  

ARAKS, 11.08.2015 г. 18:52
и именно оттуда великие слова: "каждый сам должен нести свой крест" ( со множествами смыслов...). Я слышал эти слова ещё в советское время, не понимая тогда откуда они, а они жили среди атеизма и безбожия.
Кстати, несли ведь не весь крест, а только его горизонтальную часть( но это опять про "технологию"), а отсюда ещё и "Крестный путь"...
  

IADI, 11.08.2015 г. 20:22
Да... Еще римляне его называли "Виа деларосса" еще задолго до казни Христа.
  

Seven-sky, 09.08.2015 г. 11:54
А почему банально?
  

matwei, 09.08.2015 г. 11:58
Всё в порядке...Оксана..Не придирайтесь:)))smushenie
Так всегда пишут...когда хотят оправдать...уже избитые (банальные)фразы....
Мне такое часто..обычно где-то после выступлений..говорят))
"Спасибо что Вы есть..и спасибо за Ваше творчество.."klass
  

Seven-sky, 09.08.2015 г. 11:59
Ааа.... а то я не так поняла))
Спасибо за разъяснение)
  
Solangel, 09.08.2015 г. 13:30
Совсем недавно вспоминала "Гранатовый браслет" Куприна, дочери рассказала...

И снова "Да святится имя твое..." Самое прекрасное воспоминание юности...

Теперь эти строки по-другому воспринимаются. Как у Леси Украинки: "Чтоб не плакать я смеялась" - это в юности, а сейчас "Чтобы не смеяться, плачу..."

Чем дальше живу, тем смешнее... И темы в творчестве все проще становятся - что вижу, то пою. Но когда слушала, как солдатика 18-летнего во время недавних украинских событий распяли на воротах, как трехлетнего малыша на крест прибили за то, что его родители - сепаратисты, словно в юность возвращалась: "Чтоб не плакать, я смеялась"... Так хотелось поверить в то, что это выдумка, ведь если не поверить, как после этого жить.
  

matwei, 09.08.2015 г. 13:50
Добрый день, Юлия...Позвольте пояснить....По поводу распятого мальчика в Славянске..уже выяснилось-это был очередной фейк, и источник одна из ТВ компаний...для пиара, сотворила.А вот что касаемо Афгана..и Чечни, что особо на слуху еще...можете в сети найти видео хватает, и как "чехи" головы наших солдатам отрезали, как жертвенным баранам...и т.д И распятых солдат раненных выставляли в проемах окон зданий, где они оборонялись от федералов...и многое другое. Про Афган...про распятие, знаю не по наслышке..а из уст командира спецназа, проводившего захват одного из караванов, и наткнувшегося в одном из кишлаков на мертвого бойца, распятого на кресте. Но кроме этой детали..я больше ничего не знал...Всё остальное, разумеется это литературный и отчасти исследовательский труд, анализ...афганской войны.
  

align=absbottomКомментарии могут оставлять только зарегистрированные пользователи, активировавшие аккаунт!
Зарегистрироваться или войти




Студия
VladaVershinina
Навещайте чаще родителей
Вершинина Влада
solnyshkin
Четыре черненьких чумазенких чертенка
Медяник Светлана
Liel
Львица
Афина
evgecha
Лягушка (Требуй, что тебе надо)
Shodi
lapatusya111
Наше лето
Лейся песня
silver_night & olsolof
Ты мне прощаешь
Морозова Светлана
Efir
На Заречной улице
Весна на Заречной улице
Otblesk
Белый лебедь
Лесоповал
gdi1960
Киев - Москва
Подереча Александр
ALEXLOG
Кони
Слуцкий Игорь
albonew2003
Старомодное танго
Мазур Дмитрий
mel
Головоломка
Жасмин
sever56
Калина-рябина
Николаева Людмила
Svet2016
Не обмани
Романсы
md200
Чужая ты
Хоралов Аркадий
twodridge
Гори, моя рябина
Слуцкий Игорь
nadeyna
Калина
Оризонт
dolgorukiy
13 зим
Долгорукий Юрич
eugem66
Its Probably Me
Sting
Otblesk
Довоенный вальс
Военные и Патриотические
haplin
Белеет мой парус
Миронов Андрей
lapatusya111
Мы с тобой танцуем
Тынис Мяги
Otblesk
Джанкой
Лесоповал
TomJones
Love story
Shirley Bassey
sosnovka10
Белая тайга
Огонек Катя
chip548
Галина
Белый день
Surikov
Life
Сектор газа
adagio5
По небу босиком
Гвердцители Тамара
lenyap & lbdyfz
Бежит дорожка
Белый день
Lilijana
Когда я стану кошкой
Ржевская Мария



Территория творческого настроения © MuzMix.com, 2011 — 2018 гг. Пользовательское соглашение.       Наши партнеры
www.megastock.ru